Anoche soñé contigo soñé que tu me querías y envueltos en luz de luna en tus ojos me veía, reflejado en un espejo tachonado de luceros mientras tomaba tus manos nuestros labios se fundieron, en un abrazo tan dulce en un fuego tan inmenso que nuestros cuerpos a una en el cielo se sintieron. Y a tu oído en un susurro te dije que te quería tu me estrechaste mas fuerte mientras despuntaba el día. En mis brazos te fundiste yo sentí que me moría... que poco duró mi sueño que pronto lo mata el día.
Yo duermo en el sur donde el árbol crece desprovisto y el sol rompe la piel con su amarillo
Tú navegas el mar de los destinos paladeas la sal de los rincones desordenando todos mis silencios
Vacíame la noche en el labriego ducto de mi libido Abre las llagas con espada de luz y de infinito
Tu cincel me desarma y me vuelvo cabriola en el martillo porque llegas variable a los relojes en las ojeras que surgen de improviso por el insomnio húmedo
Sujeta voy hacia el peligro por la curva cerrada de tu exilio
Me sucede en la vida, entonces, la felicidad que me brota es más fuerte que yo y que mis huesos que haces estallar en un abrazo de dolor y maravilla.
Hablemos, digámonos palabras aguzadas como el cristal de un cincel que separa al río helado de su cálido delta, al día de la noche, al basalto del basalto.
Lánzame felicidad contra el cielo, mi sien se golpee en las estrellas, mi mundo prolongado e infinito transforma en columna o algo mucho más alto y más urgente.
¡Qué bueno que existas, qué asombro existir! Dos canciones somos, que se entremezclan, dos colores, somos, que nunca antes se vieran: uno, lo profundo de la tierra y el otro, lo celeste, casi en jirones, trenzados ambos en una lucha sin cuartel: lo maravilloso que eres, el azar que soy.
Luz perfumada de los inmensos trópicos Pensamiento largo y sereno de rayo lacerante como el mar Y el horizonte en llamas cerrado como una trampa
Amor urbano de sombras en calles con reverberos Con palabras secretas en la muerte enterradas Hojeando lentamente álbumes inútiles Amor de tarde en inconcretas habitaciones cerradas
Amor con olor acre de barro y de semillas Bajo la hierba como un caballo en el verano preñado de trigos Amor llorado en pañuelos o reído tranquilamente al sol Con fina piel blanca o manos envejecidas
Amor red del mundo en la que los hombres atrapados Danzan como payasos serios y locos.
silencio hay sólo silencio para cosas escondidas arrodilladas dentro y no salen no quieren salir se quedan en lo oscuro y lo iluminado del corazón a veces… se quedan en las mejillas rosadas y cambian el color de los ojos y no hablan… nunca sólo cambian los ojos de verde a azul como la mar como la mar sólo olas que no saben morir en la playa continúan viviendo en la música de la arena olas cayendo a orillas sin descanso…
Quien tiene padres, en la tierra no en el pensamiento Aun oye, incluso en sueños, los ojos del mundo llorando Que fuimos, que no fuimos o que somos buenos, Hoy, envejeciendo, echamos de menos a los padres.
¿Qué padres? Unos hombres que ya no tienen sitio de tantos niños y de tanta malasuerte Unas cruces, aún vivas, respirando cada vez con más dificultad, Son estos padres que siempre suspiran.
¿Qué padres? Unos hombres más, Que saben dolorosamente lo que son veinte duros, Si son jóvenes o no, según sus papeles, No importa nada, ellos encanecieron por el anelo De serles el hijo un escalón más señor, ¡Cuánto trabajo de más, qué sufrimiento, cuánto insomnio!
Incluso ahora, cuando escribo, como si aullara/gritara, Yo les sé y les siento, padeciendo en algún lado. Nos acordamos de ellos, después de largas semanas Hijos viejos, con padres viejos Si habrán conseguido leña, si les dolerán los huesos, Si no habrán muertos en sus casas... Entre ellos y los niños hay una semilla de perros, y la sombra de plomo del demasiado diario pan.
Quien tiene padres, en la tierra no en el pensamiento Aun oye, incluso en sueños, los ojos del mundo llorando. Porque de todas las cosas que son, lo más difícil es ser, No niño de padres sin no padre de hijos.
Humillados por necesidades y con la cabeza gacha, En un pobre pueblo, en el confín de aldea, Incluso ahora siguen esperando, señales de los antepasados O cartas de sus hijos como que tienen suerte, Como unos fantasmas salen raras veces en el portal Contando historias sobre nosotros al igual que sus muertos ancestros.
Quien tiene padres, aún no está perdido, Quien tiene padres aún tiene pasado. Nos hicieron, nos crecieron, nos trajeron hasta aquí, Donde nosotros mismos tenemos nuestros propios hijos Irritantes pueden parecer, cuando no tienes que más pedirles, Además en general son también un poco pesados. Porque no ven, porque no oyen, porque hacen los pasos demasiado cortos, Porque hace falta decirles y explicarles demasiado, Jorobados, corcovados, en un ritmo infernal, Te preguntan si conoces algún jefe de hospital. ¿A que te invade una lástima de todo, sobre todo porque ellos ya no pueden? Como una carga les sientes y ellos saben que es así, Y ellos te miran como si te pidieran...
Aún nos queda, aún nos queda por un breve tiempo llevar Sobre la consciencia la carga de este ocaso Y después seremos muy libres bajo el cielo, Se reducirán los que no tienen y nos piden. Y cuando empezaremos a sentir nosotros también, La carga que somos para nuestros niños, Tan sólo en un triste, alejado y tardío futuro Cuando sabremos desesperados noticias que hoy no se saben, Entenderemos porque los hijos olvidan pronto, Y no ven ningún ojo en el mundo llorando, Y porque aún no ha llegado el diluvio sobre la tierra, A pesar de llover siempre, a pesar de que siempre ha nevado, A pesar de que el mundo en el que a padres hemos llegado Desde hace una eternidad por el llanto es zarandeado.
Caminando a tu lado estoy lloviendo sobre tu calor mi mano presa dentro de tu bolsillo y caigo y caigo desde las nubes beso tus cejas me estás recogiendo gota a gota de las hojas de mayo y soy apena un vaso de agua como te gusta me estás bebiendo y vuelvo a ser dentro de ti palabra lluvia vuelvo a ser tus besos bajo la lluvia.
Así como de quererte tanto, Podría como el vino, caer en el vicio. Yo prefiero alternarte con los silencios; Prefiero el cruel barbecho de tu piel,
Que aún me quede tiempo, Para desnudar tu fe, sobre el poema de mi pecho Pensando en escalar una montaña.. Así como sé, que estas manos, Nunca estuvieron hechas para tanta palidez sublime,
Ni el secreto enjugado, en tan poco labio rudo. Mis palabras antes, solo conocían los campos, Sobre la tierra , las caricias del pan y el sudor continuo Heme aquí, pensando en escalar tu montaña
Pena de amor, oh Gracias por existir porque sin ti seria un infeliz... La pudrición quita la pena y envenena lo que se creyó. Solo importa lo que fue, pero hoy murió. Pena de amor que alimenta mi existir, para poder seguir, ilusionar y seguir aquí. Solo para disfrutar la vida que aun es buena, para gozar que aun tengo fuerza. Aunque mienta, Pena de amor, Seguiré en pie Si me creo el cuento, en el cuento viviré Pero mi cuento no es pura fantasía, Me aborrece tanta hipocresía. Pena de amor que hace latir el corazón, Haz que mi reclamo salga con emoción. Tomadme y sufridme hasta cuando encuentre otra canción...
Mientras me hablabas y yo te miraba,
se detuvo el tiempo en medio instante:
el amor me llamaba y yo le obedecía.
Mientras me susurrabas y yo te amaba,
se alzaron los sentimientos,
mandó tu voz,
el cielo se hizo visible en tus ojos,
y yo pronuncié el querer en tus labios.
Entiendo las circunstancias que no te permiten gritar mi nombre,
Entiendo que la distancia, arroje sobre mi alma mil dudas,
Entiendo que entre tus sueños, yo aparezco como prohibido.
Entiéndeme tú ahora, cuando de mis labios escuchas un te amo,
Entiéndeme tú ahora, cuando te digo que te extraño.
Entiéndeme si te digo, que necesito de tu presencia cada día,
Entiéndeme cuando desespero si no te tengo a mi lado,
Entiéndeme cuando te digo que estoy triste.
Ya no busques más razones, ni quieras una explicación lógica
El sentir se hizo presente, cuando de mis letras te sentiste atraída,
Cuando de mis penas y tristezas, quisiste saber el motivo,
Y me abriste tu alma, convirtiéndote en mi alma.
El sentimiento se salió de las manos como agua por los dedos,
Convirtiéndose en algo más profundo, en algo verdadero.
Y ahora estás presenta en mis sueños, y yo provoco tus deseos,
Ya sea en tus pensamientos si estas despierta, o en tus sueños
Si estás durmienda.
Entiendo que tengas miedo
entiende que yo te amo.
Quiero ver la luna, sin embargo,
las nubes la ocultan y sólo
la estrella brillante percibo.
Entre ruidos y sonidos, explico
que tal vez no quiere mirarme
es por eso que ella se esconde.
Quiero dejar volar la poesía
donde las cosas sin explicación
toman sentido de inmensidad
y un beso tuyo todo dice.
Sin embargo, tu amor se esconde
en un rincón lejano y frío,
y el amor escondido, grita
queriendo plasmarse en la vida,
pero las nubes tapan el brillo
y sólo percibo gotas de amor.
Quiero romper el silencio maldito
y los recuerdos que ya son pasado.
Fundir mi cuerpo en cien mil latidos
para que todos unidos digan:
tuyo es el reino de mi corazón
«Porque les sonríen a todos los niños pequeños que pasan a su lado. Porque caminan por la calle derechas, con la cabeza alta, con los hombros echados hacia atrás y no responden a tus miradas
cuando te fijas en ellas con ojos de maníaco. Porque pasan con un valor inesperado por encima de todas las servidumbres que les imponen sus anatomías delicadas. Porque realizan todo tipo de
faenas domésticas y molestas sin darse bombo y sin pretender ningún reconocimiento. (…)
Porque juegan al ajedrez, al whist o al ping-pong sin que les interese quién es el ganador. Porque conducen con prudencia en coches pulidos como bomboneras. Porque tienen una manera de resolver problemas que no eres capaz de comprender.(…) Porque son extraordinarias lectoras para las que se escribe las tres cuartas partes de la poesía y la prosa del mundo.
Porque las enloquece Angie de los Rollings. Porque nunca consigues ponerte de acuerdo con ellas en lo tocante a la belleza de otra mujer o de otro hombre. Porque se toman la vida en serio, porque parece que crean realmente en la realidad. Porque se acuerdan de los nombres de las actrices y actores de las películas, incluso de los más oscuros. Porque un embrión, si no se le expone a ninguna acción hormonal se desarrolla siempre como mujer. Porque no te ponen la mano en trasero salvo en los anuncios. Porque no les excita la idea de la violación.(…)
Porque son mujeres, porque no son hombres, ni otra cosa. Porque todos hemos salido de ellas y ellas volvemos, y nuestra mente orbita como una estrella pesada y embarazada, una y otra vez, a su alrededor.»
Mircea Cărtărescu (Bucarest, 1 de junio de 1956) es un poeta, prosista y crítico literario rumano
DE CE IUBIM FEMEILE ?
”Pentru că au sâni rotunzi, cu gurguie care se ridică prin bluză când le e frig, pentru că au fundul mare şi grăsuţ, pentru că au feţe cu trăsături dulci ca ale copiilor, pentru că au buze pline, dinţi decenţi şi limbi de care nu ţi-e silă. Pentru că nu miros a transpiraţie sau a tutun prost şi nu asudă pe buza superioară. Pentru că le zâmbesc tuturor copiilor mici care trec pe lângă ele. Pentru că merg pe stradă drepte, cu capul sus, cu umerii traşi înapoi şi nu răspund privirii tale când le fixezi ca un maniac. Pentru că trec cu un curaj neaşteptat peste toate servitutile anatomiei lor delicate. Pentru că în pat sunt îndrăzneţe şi inventive nu din perversitate, ci ca să-ţi arate că te iubesc. Pentru că fac toate treburile sâcâitoare şi mărunte din casă fără să se laude cu asta şi fără să ceară recunoştinţă. Pentru că nu citesc reviste porno şi nu navighează pe site-uri porno. Pentru că poartă tot soiul de zdrăngănele pe care şi le asortează la îmbrăcăminte după reguli complicate şi de neînţeles. Pentru că îşi desenează şi-şi pictează feţele cu atenţia concentrată a unui artist inspirat. Pentru că au obsesia pentru subţirime a lui Giacometti. Pentru că se trag din fetiţe. Pentru că-şi ojează unghiile de la picioare. Pentru că joacă şah, whist sau ping-pong fără sa le intereseze cine câştigă. Pentru că şofează prudent în maşini lustruite ca nişte bomboane, aşteptând să le admiri când sunt oprite la stop şi treci pe zebră prin faţa lor. Pentru că au un fel de-a rezolva probleme care te scoate din minţi. Pentru că au un fel de-a gândi care te scoate din minţi. Pentru că-ţi spun „te iubesc” exact atunci când te iubesc mai puţin, ca un fel de compensaţie. Pentru că nu se masturbează. Pentru că au din când în când mici suferinţe: o durere reumatică, o constipaţie, o bătătură, şi-atunci îţi dai seama deodată că femeile sunt oameni, oameni ca şi tine. Pentru că scriu fie extrem de delicat, colecţionând mici observaţii şi schiţând subtile nuanţe psihologice, fie brutal şi scatologic ca nu cumva să fie suspectate de literatură feminină. Pentru că sunt extraordinare cititoare, pentru care se scriu trei sferturi din poezia şi proza lumii. Pentru că le înnebuneşte „Angie” al Rolling-ilor. Pentru că le termină Cohen. Pentru că poartă un război total şi inexplicabil contra gândacilor de bucătărie. Pentru că până şi cea mai dură bussiness woman poartă chiloţi cu înduioşătoare floricele şi danteluţe. Pentru că e aşa de ciudat să-ntinzi la uscat, pe balcon, chiloţii femeii tale, nişte lucruşoare umede, negre, roşii şi albe, parte satinate, parte aspre, mirându-te ce mici suprafeţe au de acoperit. Pentru că în filme nu fac duş niciodată înainte de-a face dragoste, dar numai în filme. Pentru că niciodată n-ajungi cu ele la un acord în privinţa frumuseţii altei femei sau a altui bărbat. Pentru că iau viaţa în serios, pentru că par să creadă cu adevărat în realitate. Pentru că le interesează cu adevărat cine cu cine s-a mai cuplat dintre vedetele de televiziune. Pentru că ţin minte numele actri¬ţelor şi actorilor din filme, chiar ale celor mai obscuri. Pentru că dacă nu e supus nici unei hormonizări embrionul se dezvoltă întotdeauna într-o femeie. Pentru că nu se gândesc cum să i-o tragă tipului drăguţ pe care-1 văd în troleibuz. Pentru că beau porcării ca Martini Orange, Gin Tonic sau Vanilia Coke. Pentru că nu-ţi pun mâna pe fund decât în reclame. Pentru că nu le excită ideea de viol decât în mintea bărbaţilor. Pentru că sunt blonde, brune, roşcate, dulci, futeşe, calde, drăgălaşe, pentru că au de fiecare dată orgasm. Pentru că dacă n-au orgasm nu îl mimează. Pentru că momentul cel mai frumos al zilei e cafeaua de dimineaţă, când timp de o oră ronţăiţi biscuiţi şi puneţi ziua la cale. Pentru că sunt femei, pentru că nu sunt bărbaţi, nici altceva. Pentru că din ele-am ieşit şi-n ele ne-ntoarcem, şi mintea noastră se roteşte ca o planetă greoaie, mereu şi mereu, numaï în jurul lor.”
A medio camino
Olvido la ruta,
Grotesco,
Cada segundo que pasa
Mis contornos se esfuman
Los hechos se me vuelven inciertos...
Tal vez aquel que me sueña,
Sobresaltado, de cuando en cuando
Despierta,
Y a la fuerza retoma su propia vida
Verdadera,
Por eso, a veces, me oscurezco
Y pendo como de un hilo de nieve
Que se derrite,
Sin poder saber
Si aquel que me sueña se dormirá alguna vez,
Si alguna vez me será dado que algo
me ocurra.
POATE CA MA VISEAZA CINEVA
Poate că mă visează cineva -
De aceea gesturileÎmi sunt atât de moi
Şi de neterminate,
Cu scopul uitat
La jumătatea mişcării,
Grotesc,
De aceea contururile mi se şterg
Secundă cu secundă
Şi faptele mi se topesc...
Şi poate cel ce mă visează
E smuls din când în când din somn,
Trezit,
Purtat cu sila-n viaţa lui
Adevărată,
De aceea mă-ntunec
Suspendată uneori
Ca de-un fir care se topeşte de nea,
Fără să ştiu
Dacă va mai adormi vreodată
Ca să mi se mai întâmple
Ceva
Ana Blandiana
Ana Blandiana es el seudónimo de Otilia Valeria Coman (Timisoara, 1942) es una escritora rumana.
Su padre, profesor y sacerdote ortodoxo, fue perseguido y encarcelado por el régimen comunista y murió al poco de salir de la prisión. De la aldea de Transilvania donde nació su madre, tomó su nombre literario. Por ser hija de un “enemigo del pueblo”, tras la aparición de su primer poema en 1959 en una revista, se le prohibió publicar en Rumanía y estudiar en la universidad. Ha trabajado y viajado como periodista.
De 1964 es su primer libro de poemas, Primera persona del plural; en 1982, recibió el premio Herder de la Universidad de Viena por el conjunto de su obra literaria. En su país, durante la dominación comunista, sufrió prohibiciones y persecución, pero en el exterior recibió el reconocimiento merecido.
Proyectos de pasado, publicado en 1982, consta de once relatos. Es autora de más de treinta libros de poesía, ensayo, narrativa fantástica y novelas. Su obra se ha traducido a 24 idiomas. Es Presidenta de honor del PEN de Rumania, es también miembro de la Academia Europea de Poesía, de la Academia de Poesía Mallarmé y de la Academia Mundial de Poesía (Unesco).
